…provando a parlare di altro

La poesia poverina
striscia assai a testa china
si dibatte e anche scalcia
tra le righe quando spancia
dentro a un fiume di risate
sopra a un letto di colate
poi nel mentre ci assopiamo
e un pensiero l’ afferiamo
la poesia ci entra dentro
e ci scuote via il tormento
ci sconquassa la gran cassa
che la banda che ti passa
per la testa o dentro al cuore
che fa rima con fetore
ma persino con latore
qui davvero mo mi incarto
ma ne esco come un sarto
ricucendo qua lo strappo
e cogliendoti un po’ guappo.

“C’è più poesia in una mia scoreggia che in tutto il tuo zibaldone” disse il poeta alla poetessa la quale lo guardò con infinita dolcezza e gli disse, “Tu stasera vai a mangiare da tua madre e a dormire dove ti pare tranne che qui”, chiudendo il suo quaderno zeppo, zeppo di parole e buttandolo nel secchio dell’immondezza.
Poesia, poesia,
deh, proteggimi ovunque io sia
poesia, poesia.
I poeti sono litri di vino bevuti per noia
per scriver parole davanti al mattino
mentre sognano bambine nude
che uscendo da scuola
li prendon per mano e gli dànno la viola. (Roberto Vecchioni)
Già che diavolo è la poesia?
21.30 quando la sgrido e vuole attirare la mia attenzione piange fino a vomitare e io vedo più poesia in quel suo essere vera, in quel suo lottare per affermare il suo essere contro il mio volerla plasmare, che in tutti i versi fin qui letti perché la poesia, credo, abbia a che fare più con la sensibilità alla sopravvivenza che con lo studio della parola.
Quella cosa che Alsoit chiamerebbe “I sensi di ragno” ma che io , meno prosaicamente, chiamo “I sensi di lombrico”.
Quella cosa cosa che non è la folta chioma che si rimira nel laghetto ma le due braccia che la tirano giù e la costringono a lottare per vivere, affermarsi, urlare: “SONO IO CHE VIVO, NON SIETE VOI CHE MI FATE VIVERE”.
Perché poeti si è e non si diventa, essere poeti ha a che fare con il non accettare mai pedissequamente l’altrui verità ma cercare la propria e buttarla via e ricercarla ancora e raccontarla agli altri perché è questo lo scopo finale del poeta, la sua missione. Raccontare agli altri.
E si è più poeti sul cesso di casa a buttar giù versi che seduti in poltrona sorseggiando Brunello perché la poesia è la vita, quella vera, quella che puzza, quella che lotta, quella che cresce, sperimenta ma per migliorare e non per pippare senza scopo, perché se di pippe si tratta che almeno siano pippe che ci diano piacere e non malessere, che almeno ci sollazzino.
Nuotare con le ali e volare con le pinne.
Cantare con le orecchie ed ascoltare anche con il naso a bocca aperta perché quando il poeta parla, quello vero, quello che ci racconta, ci dice, ci sussurra, è odore, l’odore della vita, l’odore della puzza dei piedi che hanno cammminato, l’odore dell’essere vivi noi e non solo gli altri.
…
…
Soffritto di cipolle.

Da un commento su elucubrando 

Va bene però mi sorge un piccolo dubbio.
Piccola premessa: Allora negli ultimi quindici anni il calcio è stato in mano a Juve, Milan e Capitalia. Lo scudetto veniva deciso a tavolino a seconda degli interessi del momento, vedi gli scudetti a Roma,Lazio e Juve l’anno in cui sono entrate in borsa o gli scudetti nei centenari e gli altri divisi quasi equamente tra Juve e Milan, perché loro sono più bravi a fare le squadre e a scegliere gli allenatori e a creare il gruppo etc etc etc.
Per cui se non era una cupola era però chiaro chi è che comandasse adesso è stato fatto un colpo di stato. Quei cattivissimi dell’inter sbattono la Juve in serie B (e che ce ne aveva fatte poche), mandano un avvertimento a Milan, Lazio e Fiorentina di non rompere troppo i coglioni perché sennò ce n’è anche per loro e graziano la Roma perché tutto sommato gli sta simpatica Rossella Sensi. Fanno fuori la Gea e tutto quello che significava.
A questo punto il dubbio è, nei prossimi dieci anni lo scudetto lo vincerà solo l’Inter (da quello che dite parrebbe, per cui è stato semplicemente sostituito un sistema con uno ancora peggiore) oppure si ricomincerà a giocare veramente a calcio dove vincerà il più bravo chiunque esso sia?

Non frainterdemi Sergio, non sto minimizzando il resto e non lo voglio assolutamente fare. E’ osceno ed aberrante che un uomo uccida un altro uomo ma ciò avviene e quando ci si pone di fronte al perchè di un fatto di sangue si tende a trovare delle spiegazioni.
Be’ nell’olocausto queste spiegazioni sono introvabili, cioè non c’è nessun motivo se non quello di un’esplosione di odio atavico di cui Hiler (e ho parlato volontariamente di Hitler e non di Nazismo) si è fatto catalizzatore. Ma anche in quel momento sfugge il perché, il razionale è come se di punto in bianco ci fossimo trovati di fronte non più all’uomo contro uomo ma all’uomo contro la bestia. Cioè ad una lettura attenta lo scopo finale di Hitler non era quello di vincere la guerra e imporre il suo dominio ma sterminare gli ebrei, il suo unico scopo era sterminare gli ebrei  arrivando a sacrificare tutto (tedeschi compresi) per questo unico scopo. Uccidere 6/8 milioni di persone in poco meno di due anni è un’impresa inimmaginabile, più di uno studioso è arrivato ad pensare che se Hitler non avesse usato un numero elevatissimo di risorse nello sterminio degli ebrei probabilmente avrebbe anche vinto la guerra o comunque il compito degli alleati sarebbe stato estremamente più arduo.
Ed è questa la peculiarità dell’olocausto che lo rende più mostruoso di quanto già non sia. Non era un mezzo per ma era il fine.
Cioè io ti ammazzo per fregarti i soldi o per rubarti la moglie o per prendermi la tua casa ed i tuoi averi o perchè mi hai pestato un piede contapposto ad un io ti ammazzo perchè sei ebreo e questo è il mio unico scopo e per ucciderti sacrifico ogni altra cosa.<br>
Be permettimi il primo succede da quando l’umanità esiste, il secondo si è visto solo nell’olocausto, fino ad ora e ho tanta paura di quello che sta succedendo adesso nel mondo.
Dici che non è più grave il secondo del primo? Rifletti il primo è la natura, per quanto aberrante, dell’uomo animale, il secondo è il male fine a se stesso, il male per il male, il male con l’orchestra da camera che suonava mentre si andava verso la camera a gas, il male, come diceva Primo Levi, dove… “non c’è perché?”.